alex27j: (Default)
В детстве в те крайне редкие случаи, когда я ездил с кем-то из родителей на такси, я часто смотрел на руки водителя: что и как он делает, как ведет этого зверя по дороге. Мне жутко нравилась ручка переключения скоростей в "Волге": длинная, тонкая и обычно у нее был очень красивый набалдашник из оргстекла, с розочкой внутри. Ах да: ручка эта постоянно нетерпеливо дергалась, словно торопя водителя, а он держал на ней руку, и мне казалось, что делается это для того, чтобы она не сорвалась и чтобы машина не поехала сама.
Еще мне было очень интересно, почему водители останавляиваясь на светофоре, несколько раз шевелят ручку переключения скоростей справа налево. Так: дерг-дерг. Как бы успокаивая ее: ну-ну, девочка, тпру... сейчас уже поедем - потерпи... успеешь еще за сегодня наработаться...
Так и остались у меня в памяти старые советские "Волги" такими нетерпеливыми трудягами, наматывающими на колеса километры и торопящимися сорваться со светофора.
Сегодня почему-то вспомнил это очень явно, когда стоял на светофоре и ждал зеленого. Поймал себя на том, что неосознано проверяю, точно ли я выдернул скорость, прежде чем отпущу сцепление. Так: дерг-дерг; вправо-влево...
И тут очень ярко понял, почему это делали таксисты...
Умер еще один детский миф - не понимаю, почему именно сегодня: ведь за рулем я с 1993 года, и привычка у меня эта уже очень давно - ведь на автоматах я практически не езжу...
Где ручка скоростей у жизни, а? Как бы мне ее успокоить...
Ну-ну, не торопись, жизнь... Пожалуйста...
alex27j: (смотрю)
* * *

- Мальчики, цветочки покупаем, розочки!...
- Девочки, берем розы, отличный подарок!
- Покупаем, букетики...
- Да вы что, это же... бизнес-букет!...

Стоит, молча протягивает в толпу, спешащую на работу, собранный из полевых цветов букетик. Старушка: привычно-усталый взгляд, печать недостойной старости на одежде, морщинистая рука дрожит.
Какие там цветы - осенью? Блеклые ромашки, пытающиеся отцвести по второму разу, какие-то лютики; смятые, неизвестно где найденные колокольчики.
Руку с букетом толкают выбегающие из метро люди, цветам от этого не лучше: мнутся, ломаются.

- По чем, цветы, мать? - Она неверяще смотрит на немолодого, дорого одетого, мужчину.
- Недорого отдам, недорого, сынок! Да сколько дашь!
- Да вы что, мужчина - вот цветы, розочки - берите, не пожалеете, месяц стоять будут, месяц! - стоящие рядом борятся за покупателя, но тот не видит их.
Мужик вытаскивает из кармана пачку смятых денег, достает оттуда пятисотку, отдает старушке, у которой на глаза наворачиваются слезы. Бережно берет букет, смотрит на него взглядом человека, нашедшего что-то неимоверно родное; что-то, что не купить за деньги.

Мнет в руках деньги, с трудом отмусоливает от пачки еще пятьсот рублей (мешает портфель, так и бросил бы его), протягивает старушке. Та отказывается - Да ты что, за что?...

Мужик не глядя всовывает ей в руки купюру. Стоявшие рядом продавцы отворачиваются от сценки: нужно работать. Жаль, не им повезло, а дурочке этой. Старушка неверяще смотрит на деньги.
Мужчина с портфелем делает шаг в сторону и толпа выносит его на Таганскую площадь. Я иду вслед - интересно, ведь он забрал "мой" букет. Тот, который я так хорошо помню - не смотря на двадцать прошедших лет. Я собирал его в конце августа, лазая по полю на четвереньках, выискивая редкие цветы среди высокой травы...

Мужчина отходит в сторону, достает мобильник, засунув под мышку портфель; букет держит перед животом, телом прикрывая от толпы.
- Валечка? Валечка... - Голос чуть дрожит. - Валь... Я тут... В общем, я приеду сейчас. Сама увидишь. Да нет, ничего не случилось!... правда, ничего!... Все хорошо. Нет, не плохо - хо-ро-шо! Да не плачу я!... Я... Просто я тут букет купил. Ну, как НАШ, ТОТ, помнишь? Да. Да. Через минут двадцать выйди, ладно? Ну, или я позвоню. Да. Скоро. Я... Я люблю тебя...!

Я думаю, что и она его.
alex27j: (Все твое...)
Папа мой художник. По национальности. Потому вырос я в среде, в которой байки про всякие деяния великих рассказывались постоянно.
Вот и вспомнилась мне тут история о одном из великих.

Был в Питере скульптор по фамилии Симун. Известный. В Совет Художников вроде входил. Читать? )
alex27j: (смотрю)
- .... Да... Ну да... Еду быстро, да. Ну, а как ты думал... Нет, я потом в сервис. У меня в салоне сиденье сломалось. Да нет, не подушка, оно от пола отломалось... Ну, как-как... Сидели две б... - Водитель маршрутки оглядывается, смотрит в салон, видит, что там есть женщины, - Ну, в общем, две барышни... Ну да, да такие, ага. В общем... Ну, несколько объемные. Необъятные. Ну, сидели на сиденьи, ерзали туда-сюда. Ага. А я газу дал - они вместе с креслом и улетели взад, ага... Ну, в общем нормально, живы. Только вот сиденье... Профсоюзная! Кто просил - выходим!!!
alex27j: (смотрю)
ксенофобии.
Неслабый такой. Почти до паники.
А началось все с того, что я купил билеты в Питер.
Казалось бы, все должно быть как обычно: вокзал, плацкарт, кашель-говор-пиво-ночь-утро. Но на этот раз еще при входе в вокзал меня встретил многоголосый шум. И языка я не понимал - не удивительно, я не знаю таджикского.
Их было много. Очень много - точно больше сотни. Они сидели в здании вокзала прямо на полу, обхватив ногами огромные баулы. Спортивные костюмы Адидаз - старые, замызганные. Не смотря на прохладную погоду - шлепанцы на босу ногу. Странные лица, чуть испуганные глаза. Они напоминали стаю сов, которую насильно перетащили из милой им башни старого лесного замка в центр современного города. Широко открыв глаза, они крутили головами, силясь понять, что же произошло. И – настороженно изучали окружающее, перекрикивались тревожно между собой на своем гортанном совьем наречье. Читать? )

* * *

Mar. 31st, 2008 01:00 pm
alex27j: (смотрю)
Есть у меня развлечение, которое я откладываю для тех моментов, когда мне абсолютно нечем заняться. Например, когда я еду на эскалаторе или в метро. Или просто у меня есть пятнадцать минут, когда мне не хочется ничего делать. Ну вот ни капельки не хочется.
Я открываю КПК и запускаю игрульку которая называется яахтце. Правда, раньше она называлась проще: кости.
Так вот в игрульке этой можно завести несколько игроков. Предполагается, что они передают КПК друг другу, и каждый делает свой ход. Конечно, в этой игре есть победивший и проигравший. Читать? )
alex27j: (Все твое...)
когда я на Скорой в Питере работал.
Приходит вызов: немолодой мужчина, одет прилично, лежит на улице.
Бригада у нас, надо сказать, была превеселенькая: Семен Штейн - медбрат. Лицо, сами понимаете, типическое. Фельдшерица - тоже из наших. Ну, и моя скромная персона. В общем, суповой наборчик такой. Читать дальше? )
alex27j: (смотрю)
Я вам так скажу: после сегодняшней ночи я готов убивать два подвида людей: художников из глубинки и негров.
Нет, я не расист.
Просто ехал я сегодня в плацкарте из Питера. Со мной рядом ехали: ремонтник витрин ювелирных магазинов (один); организаторша вечеринок (одна), художник из города Н. (один, не трезв, очень любит рыбий жир разговаривать), негр из Америки (один).
Где-то около 3-х часов ночи художник был послан мною нах, а потому он пошел общаться с негром.
Их разговор протекал в ключе давно известного детского анекдота: Негр, негр, ты китаец?
Т.е. художник вопрошал:
- А вот скажи, слово "негр" - оно обидное, да? Нет, ты не подумай - я тебя обидеть не хочу - но все же раса-то негроидная... Как правильно-то говорить, а?
негр отмалчивался и редко пытался что-то объяснить на ломанном русском. Что-то про то, что негр - это для черных. Т.е. черный черному может сказать "привет, негр", а белый черному - не может...
- А я вот слышал, что у вас, в Америке, вас правильно называть "афро-американец". А в России тогда что- "афро-русский"?
И негр, вновь стушевавшись, начинает что-то мямлить, что делить по цвету кожи нельзя.
- Ну хорошо... Но ведь "негр" не содержит обозначения цвета кожи, правильно?...
Ситуацию спасало пиво. И песни. И почти пляски...

А я в то время, вспомнил историю, рассказанную одним хорошим знакомым об одном председателе иностранного банка в России. Да, именно: о негре. Читать? )
alex27j: (смотрю)
...старики, чтобы на них обратили внимание.
Утро, метро. Как всегда - толпа. Спина к спине, попа к попе - все социальные слои: от безработных до клерков.
Вдруг - визгливый крик:
- Что встал, козел! Как столб! Я тут пройти хочу!
И опять визг - как кошка, которой на хвост наступили, только дольше.
Маленькая старушка. Сгорбленная годами. В грязненьком пальтишке. Но домашняя - видно. С кошелками. Про. Би. Ра. Ется.
Мимо всех. От последней двери вагона к первой.
На дороге - здоровенный амбал. Старушка упирается в него плечом, надавливает. Бесполезно - мужику никуда не дется.
И тогда она прибегает к страшной мере.
Она начинает драться.
Она бьет мужика ногой. И плечом. И еще раз ногой. Беснуется, как юродивая на паперти - разве что пены на губах нет. Орет. Визжит. Плюется.
Бедный мужик терпит удары, но видно, что ему больно. Он из последних сил втягивает в себя все, что может - дорога свободна. Старушка проходит дальше, победно посматривая через плечо.
Пока не упирается в девушку. Молодую довольно.
Окрыленная своей победой старушка вновь пытается провести короткую двойку: ногой по ногам (лоу кик) и плечом в бок - выше ей не достать. Девушка уворачивается, старушка не попадает. Однако, освобождается проход, и юркое нечто пытается быстренько пробежать в эту щелку.Читать? )
alex27j: (смотрю)
Не знаю, как у вас, друзья, а у меня такое случается часто: какая-то тема проскальзывает в разговоре абсолютно случайно, затрагивается почти походя - и на тебе... Вдруг, откуда ни возьмись на тебя вываливаются груды информации по этой теме, при чем из абсолютно разных источников.
Вот и на этот раз вышло именно так. Я заказал статью автору на свободную тему, получил. Стать была о... содержанках.
Ну да, о тех самых, что живут за счет своих любовников. Статья мне понравилось - хоть, как мне показалось, и не совсем реальная; я ее принял. И тут началось...
Ехал в поезде, в питер - как обычно. Плацкарт, много людей. Все говорят о своем. Подошло время ложиться, но в соседнем отделении сидела стайка молодежи и глупо хихикала, потому заснуть мне удалось. Напротив же меня, на боковых местах, сидели три девченки, лет по семнадцать. Хорошо, я бы даже сказал, довольно богато одеты: сплошь марочные вещи, золото. Сидели, очень негромко разговаривали, пили Бейлис.
Так бывает, что от невозможности заснуть в поезде, начинаешь прислушиваться к чужому разговору. Вроде как и не специально, но все же...
- Ой, девочки... Я когда только познакомилась с Гариком, у меня же ничего не было, вы представляете? Но он начал почти сразу делать дорогие подарки...
- Ой, да, Вадим тоже...
Я насторожился.
- Да, а вот на прошлой вечеринке у них стриптизерша была - так она мне блузку подарила, представляете?...
- Он пьяный уже... и так мне и говорит: бери, сколько надо! А по столу деньги разбросаны. Ну, а я же голая, только из душа - в одних трусах.. И я давай в трусы засовывать! Сколько влезло... Дома посчитала - пять тысяч баксов получилось... А трусы так до дома и не снимала - страшно было...
- Ой, девочки, я так волнуюсь - у меня должны месячные придти - а я не знаю точно, когда. Вроде как с субботу - надо таблетку выпить, что ли... Гарик СМС прислал - сказал, будет много секса, а как же я - с месячными?!...
- Ой, я не знаю, что делать: он ведь женат... Конечно, она грымза, но она жена, а мне деньги нужны... Что дальше делать - еще не знаю, надо ведь будет какую-то работу искать и пару хорошую. Он обещал помочь, конечно, но ведь для этого надо чему-то научиться...
- Мой сказал: узнаю, говорит, что еще кто-то есть - трепещи...

- А я не могу в попку - мне больно, а он хочет - я боюсь, что еще раз не дам и он мне не позвонит больше... Что делать - не приложу ума, ну уж очень больно...
Подруги уговаривают:
- Потерпи! Это только первый раз больно, потом проще. Ну, или отвлеки его, что ли, "глубокий" сделай - за него мой больше всего денег дает, я его на крайний случай приберегаю.
- Да, а мой мне подарил ноутбук - за "глубокий", как раз! Представляете? У него их куча целая! Он сам в компьютерах ничегошеньки не понимает - да и зачем ему... У него для этого специально обученные люди есть, они все для него делают. Ну и правильно - зачем ему. Ему интереснее на вертолете облетать свои владения... Ну вот, я и говорю - было за что терпеть - тошнило же!
- Ой, девочки, надо все же ложиться - а то завтра работать, а мы невыспавшиеся... Еще этот плацкарт...
- Радуйся, что вообще что-то взяли - в последний-то момент...
- Да, завтра будет весело!
Чмоки. Расходятся...

Сказать, что я был ошарашен - не сказать ничего.
И вот ведь незадача: вроде бы у нас эмансипация с одной стороны.
А ведь похоже и нет.
И - содержанки. Живые содержанки.
Не проститутки - ведь те по вызову с любым должны, ведь так?
А тут - наработанная клиентура. "Мой".
И как с этим жить, я спрашиваю?
Девченки, мужики - ваше мнение о "содержанках", а?
Или мне это... приснилось, и на самом деле такого нет?
Объясните, а?
Сами что думаете?
alex27j: (Все твое...)
вчера [livejournal.com profile] domminik вытащил меня в театр.
Не то, чтобы это было СОБЫТИЕМ. То есть, конечно, это было событием, но не таким, чтобы уж совсем СОБЫТИЕМ. Хотя, на самом деле, я давно уже в театре не был, и учитывая то, что мы смотрели, это все же стало событием...
В общем, запутался я.
А все потому, что были мы на спектакле [livejournal.com profile] e_grishkovets "Одновременно". И вроде бы я уже хорошо знаю, что я там услышу. И, вроде как, известно, что будет хорошо.
Да, впрочем, так оно и было.
Так вот, большую часть времени я сидел и улыбался. Да, не смеялся громко, не рукоплескал - а так... Улыбался. Очень так довольно - но для себя и про себя.
Мне было хорошо. Хорошо от того, что у меня есть друзья. Взбалмошные, сумасшедшие. Но есть. От того, что рядом сидит моя женщина. От того, что я слушаю то, о чем я сам уже много раз думал, но ни разу не смог вот так вот сформулировать. О железнодорожниках, которые "туда-сюда-туда-сюда"...
И думал я о том, что надо написать хороший рассказ о том, как я хотел купить красную рубашку. Знаете, такую цыганскую красную рубашку. С воротничком-стойкой. И - мотоцикл Ява. И приехать на этом мотоцикле в девченке под окна. В красной рубашке. И я даже знаю, как я его назову.
И вы знаете, в какой-то момент я понял, что незатейливые слова, которые несуться со сцены, на самом деле не то, что я слышу. Вернее, конечно, я их слышу, но в глубине меня они находят отклик на совсем, совсем другом уровне. Что они заставляют меня задуматься и вспомнить.
Не просто посмеяться: ха! Париж, башня... Самолеты и железнодорожники. И диван - НЕТ! нет. что на самом деле за каждым словом стоит намного больше, потому что слово это находит какие-то странные пути внутрь меня; находит, вьет там гнездо, садится, осматривается... И начинает плодиться. При чем уже моими словами.
И что я жалею, что не умею записывать эти слова напрямую, Ну, на бумагу или в компьютер. Потому что подумал - и заметил: а ведь я красиво это подумал, а? Вот напишу это в ЖЖ и все прочтут и поймут, как это важно и красиво!
И - оп! А писать-то и нечего, потому что я это уже подумал - и забыл то, КАК я это подумал, и вспомнить уже не смогу...
И именно поэтому [livejournal.com profile] e_grishkovets так хорош - он дает тебе два часа на то, чтобы красиво подумать. Подумать о том, сколько всего ты знаешь. И как нужно все это записать. И, если сможешь, действительно подумать о том, что он рассказал, и о чем не рассказал, и что хотел сказать, но ты не понял этого сразу - то он не зря разговаривал с тобой эти два часа со цены.
А желание я загадал, да.
Когда падала звезда.

UPD.: А [livejournal.com profile] e_grishkovets-у я подарил книжку. После спектакля. Ту самую книжку, свою.
С дурацкой надписью "На память". Больше ничего в голову не пришло - а ведь какая там память? Просто - книжка. Помнить-то о чем...
Вот так.
alex27j: (смотрю)
Вечер. Холодно. Снежок такой, гололедец...
Топаю домой от метро. Улица, по которой я иду, не очень-то обжита: машин много, людей мало.
Впереди меня идет девушка. Конечно, красивая - зимой все девушки красивы. Просто потому, что под зимней одеждой ничего толком не понять, и можно придумать ей все, что угодно: от бюста 4-ого размера, до маняще-широких бедер при осиной талии.
Девушка, что называется, сторожиться: оглядывается полуглазом - кто сзади? Стоит ли опасаться?
Я вспоминаю, что не брит уже дней пять, что на мне свитер, в котором лазал под столом, и понимаю, что я бы себе не поверил...
Видимо, и она считает так же: отходит так, чтобы я шел хоть и сзади, но наискосок; прижимает покрепче сумку. Любое мое резкое движение она заметит.
Усмехаюсь - веселая ситуация...
Идем примерно в одном ритме, сохраняем паритет.
Доходим до светофора. Он светит красным - ждем. Девушка стоит на растоянии четырех-пяти метров от меня. Я уже не обращаю на нее внимания: забыл, но тут... Читать дальше? )
alex27j: (Default)
- Когда? Утром? Из-за чего?
И началось... Звонки - один за другим: да, утром. Никто точно не знает. Звонить родственникам не хочется - в такой день... Им явно не до того... Представляешь - новый год, а тут... Ничего себе - начало...
Точно узнали только к вечеру, через "скорую". Да. Найдено его тело. Вскрытие завтра. И - все.
И по сети загремело: умер! Учитель - божей милостью. Пропадет школа теперь! Не будет больше...
Место на кладбище - сбор денег. Еда для поминок - закупки. Сбор в школе - в час.
Гроб выбрали хороший, вот такой. Наверное, подойдет, как думаешь? Солидный такой, дуб. Красивые ручки - медные. Фотография не слишком игрива ли?
Ничего, подойдет. Ленточку черную.
В актовом зале - столы на сцену.
Не хочется думать, что через несколько часов на них встанет гроб. С телом. И будут говорить...
Раз... Раз, два, три... Нормально слышно, пойдет. Надо камеру. Кто фотографировать будет? Ну, как же без фотографий!
Венки. От города, от школы. Цветы. В актовом зале холодно - на каникулы отключили отопление. Зря, как оказалось.
Сколько человек будет? Сотни две? Ну, тогда надо еще водки для поминок. Ну, четыре ящика хватит? Ладно, шесть.

* * *
Гроб поставили. Были речи. Все как положено: ушел... Гениальный. Учитель. Безвременно... Как-то скомкано - директорша торопилась.
На кладбище уже открыта могила. Очень холодно.
Гроб на подставки, открыть.
Маленький. Какой он маленький и бледный. Борода нелепо торчит, задравшись в небо. Бледный. Лицо светлО. Словно спит - ведь так принято говорить, да?
Среди белых покровов цветы. Прямо в гробу - остались с панихиды. Разложены красиво в ногах.

Если кто-то хочет еще что-то сказать - попрощаться... То сейчас самое время. Можно подойти к... гробу.
Даже в этом чувствуется привычка директорши "управлять"...
Прощай. Последние слова - тихо, только для него.
Что, все попрощались?
Тогда...
Крышка. Последний взгляд - и крышка закрыта.
Похоронщики профессионально поднимают гроб, несут к могиле. Опускают.
Очень холодно - и все, словно торопясь, идут к могиле - бросить землю. Горсть, вторую, третью. Кто-то картинно крестится. Кто-то не скрывает слез. Сзади, у дуба, уже пьют за упокой.
Покойный-то был своенравный человек-то, да... Я его - как облупленного! Да мы с ним не один литр! А как пел, как пел!
Любили его, бабы-то... Да... И вообще - о покойном либо ничего, либо... Ну, ты сам знаешь. Давай еще по одной, земля ему...

Любили. Пел. Был.
По гробу стучат замерзшие комки земли - закапывают. Глухо. Безвозвратно. Одиноко.

А мы кассету с его песнями взяли. Пусть споет в последний раз. На поминках поставим.
Могила закрыта - хорошо могильшикам, хоть погрелись.

Ручеек проводивших быстро движется к школе - там уже накрыты столы.

Поминки. Кто-то напился, кто-то плакал. Кто-то не хотел верить.
А кому-то повезло - он записал его голос. Еще тогда - когда он был жив.
Тот, кто записал, придет домой. Включит магнитофон.  И - помянет.
Один на один с его голосом. И со стопкой - с честной стопкой водки.
Как же будет тебя нехватать, учитель...
Спасибо. И прощай.
alex27j: (смотрю)
что многие с удовольствием напевают под душем.
Кстати, а что поете вы?
Ну, да я не о том....
Кто меня знает лично - не даст соврать: голос у меня громкий. И, по слухам, не лишен мелодичности.
Так вот, напало тут на меня пение. Поддушное. Напало неожиданно пару недель назад. Опять же непривычно это для меня: обычно меня приходится долго упрашивать и умасливать, чтобы я что-то спел - ну, должен же я иметь хоть одно слабое место?
Ну, а так как российский репертуар мне почему-то под душем в голову не приходит, то пою я, в основном, всякое немецкое. При этом либо старое, вроде "Lili Marlen" и "Erica", Или Раммштайнушек.
И есть у меня сосед. Впрочем - нет. Не об этом сначала. Читать дальше? )

Зима

Nov. 15th, 2007 02:23 pm
alex27j: (Все твое...)
На улицах лег пока еще пушистый, но очень толстый слой снега. Многие водители вполне обоснованно оставили свои машины в гаражах и воспользовались услугами метро.
Вагоны набиты плотно, даже слишком. Местами кажется, что были бы уместны заталкиватели, как в японии.
Передо мной втиснулась девченка: примерно двадцать пять, на удивление приятные духи, русые волосы собраны на затылке в задорный хвостик. Капли воды, оставшиеся от растаявшего снега, лежат на заколке, словно брильянты.
Наслаждаюсь видом…
Что ей понадобилось в заднем кармане джинсов?
Может, хотела проверить, не забыла ли положить туда зачетку? Или просто решила поправить сбившиеся трусики? Читать дальше? Жми! )
alex27j: (Страааашно)
Морозец легкий, солнышко. Славный день - хочется улыбаться - и я улыбаюсь: и девушке в метро, и бабульке, которая оттесняет меня от эскалатора своим немалым баулом.
Стою на эскалаторе, тыкаю стилом в КПК.
Передо мной - группка студентов. Один молодой человек - типичный представитель "ЛКН" - слушает музыку. Одет недорого, но добротно, на удивление неброско. Стоит не один - с двумя сокурсницами. Страшненькие девочки.
Музыка явно зажигательная, парень приплясывает. И тут...
Читать дальше? )
alex27j: (смотрю)
Дома кончился хлеб, и я заехал в ночной "Перекресток".
В очереди у кассы крутилась девченка лет пяти. Одета очень бедно: грязная розовая шапочка, грубо заштопанная болоньевая курточка. Сама бледненькая, болезненная - но очень живая: как и любой ребенок находит цветные пакетики, с удивлением и чисто детским восторгом рассматривает их, радуется каждому рисунку.
- Ой, мама, мамочка - яблочные! - кричит она, - Новые, яблочные!
Читать дальше? Жми! )
alex27j: (Страааашно)
А я сегодня в метро видел существо, которое могло быть олицетворением любви.
При чем любви в самом худшем ее проявлении.
Беззаветной, всепоглощающей материнской любви.
Существо это было... Жалким. Жалким настолько, насколько может быть человек. При чем вызывающим не ту жалость, что вызывают, например, БОМЖи - нет. В этой жалости нет брезгливости. В этой жалости только боль и... Знаете, желание пристрелить.
Да-да, именно пристрелить - как лошадь, сломавшую ногу, чтобы не мучилась. Она уже никогда не встанет и будет лежать, жалобно ржать, плакать и смотреть на тебя с немым укором - за что мне эта боль? Ну за что?!
читать дальше? Жми! )
alex27j: (смотрю)
Что я вам скажу?
Да ничего я вам не скажу - осень, депра.
По улице бегают милые девушки, подставляют голые животики последним лучам солнца. мальчики смотрят на животики, облизываются и мужественно пьют пиво, обливая им вовсе не мужественные подбородки.

Уже опадают листья - разноцветные, красивые.
Питер сейчас наверное очень красив - а я в Москве.

Думал вчера - какое же оказывается совпадение и случайность то, что мы существуем. Насколько странно, что мы с маниакальной упорностью разрушаем то, в чем существуем. И самих себя. Как коротко мы живем и сколько производим дерьма, и скольких подобных себе унижаем.
Скольких уничтожаем, пускаем под нож на абортах и в помойку - в латексных изделиях. Глотаем, просто вытираем полотенцем с чересел - чуть брезгливо. Смываем в ванной, расставив ноги. И вновь живем до тех пор, пока не представится случай горделиво разбрызгать вокруг - уже мертвое.
А завтра опять убиваем - словами.  Неверием. Незнанием. Нежеланием понять того, что мы уникальны. Каждый из нас. Что огромная вселенная - и мы. В ней. Якобы разумные. Не понимающие по сути и сотой, тысячной доли того, что происходит вокруг.
Что некоторые все же разумнее других. Или думают так.
Что мир очень хрупок...
Что все пройдет. Ничего этого не останется, и даже если кто-то станет копать через миллионы лет и найдет винчестер с нашими записями, который останется от ЖЖ, и сможет прочесть их - он не поймет, потому что уже не будет ни деревьев, ни озер, ни нас.
Если вообще кто-то будет что-то искать.
И что достаточно в принципе маааленького, но сделанного в правильном месте плевка, чтобы от земли не осталось вообще ничего. Даже воспоминания. Да и вспоминать будет некому.
Баланс так хрупок...
Осень.
alex27j: (смотрю)
Курский вокзал наверное самый грязный в Москве. Так как по дороге на работу мне его ну никак не избежать, то я стараюсь получить удовольствие, наблюдая за народом.
Иду мимо остановки трамвая, на которой, как обычно, сидит БОМЖ. Не особо грязный, ну так, чуть выше среднего. Конечно, кучка полиэтиленовых мешочков. Пьяненький. Довольный - улыбается, бороду почесывает.
И тут раздается звук звонка мобильного телефона. Красивый такой.
В принципе, ничего необычного, только вот БОМЖ... Он вдруг подскочил со скамейки, схватил свои мешки и начал в них рыться.
Читать дальше? Жми! )

Profile

alex27j: (Default)
alex27j

May 2015

S M T W T F S
     12
3456789
101112 13141516
17181920212223
24252627282930
31      

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 24th, 2017 02:03 pm
Powered by Dreamwidth Studios